Une soirée comme les autres

Hier, vers 21h30, je fais une entrée plus que discrète dans la Closerie des Lilas où viennent d'être récompensées une romancière, une libraire, une éditrice et une attachée de presse. À peine arrivée, je demande qui sont les lauréates et j'ai beaucoup de mal à trouver une personne capable de me répondre. Voilà ce que j'aime dans les soirées de remise de prix : il n'y a ni gagnant ni perdant, simplement du champagne.

À dire vrai, je me fichais éperdument de savoir qui étaient les heureuses élues. C'était surtout pour moi une occasion facile d'engager la conversation avec des plus-ou-moins-inconnus-ah-mais-si-nous-nous-étions-déjà-croisés-chez-Castel.

Au cours de cette soirée, j'ai discuté d'Édouard Boubat, du sudoku, des dessous coquins de l'édition (sujet sur lequel mes congénères sont intarissables) et du mauvais fonctionnement de certaines bornes Vélib'. Quelques grammes d'alcool dans le sang plus tard, j'ai soutenu une conversation sur les serviettes hygiéniques en soie. Si, si. Pardonnez-moi mes offenses.

J'ai bien calculé mon coup en partant une demie-heure avant les autres. Résultat : je fais désormais partie de ces gens qui n'ont pas que ça à faire non plus et que l'on appelle le lendemain en s'exclamant de façon imbécile : "Mais t'étais ooouuù ? Je ne t'ai même pas dit au revoir. C'est con que tu sois partie si tôt, t'as loupé le moment où je me suis ridiculisée en vomissant sur les chaussures du boss de Flamm... Tu crois que je devrais envoyer un mail pour m'excuser ?"

Et voilà, j'écris exactement ce que je m'étais interdite d'écrire. Je souhaitais vous parler des journalistes anglais qui scribouillent à qui veut le lire : "Sarkozy oui, mais AVEC Bruni !". Il faut dire qu'elle était presque parfaite. Sans son époux excité et gesticulant à ses côtés, Carla Bruni, Carlita pour les intimes, aurait réussit un sans-faute. Sa tenue vestimentaire était soignée, signée par l'un des plus grands créateurs français, ses sourires travaillés, lui donnant un air de ne pas y toucher, sa révérence, aussi chic que peut l'être une courbette. Vivement qu'ils reviennent à la maison, qu'on puisse savoir ce qu'ils ont réellement pensé du pudding de Buckingham.

Comme disait Hercule-Savinien : non, merci !